Um penny. Enterre-me na lata de lixo. Vontade do homem sem-teto
Para onde estou correndo? Quanto mais posso correr? Meu corpo dói, não me lembro da minha alma. Ela era, ela apenas uma vez era … Eu me lembro de algo … Eu senti algo, exceto por um suor pegajoso escorrendo pela gola. É uma corrida com você mesmo. Pelo direito de possuir. Odeio todo mundo que quer tirar de mim o que enterro contava no bolso.
Arrebatar! Agarre, arrebate … Conte, conte … Moedas! Meu querido! Silêncio. Enterre-o calmamente na palma da mão, e a palma no bolso … Se ainda houvesse lugar para enterrar o bolso, eu o enterraria. Não há onde esconder o bolso. Tristeza …
O que eu posso fazer? Como se esconder para que ninguém, ninguém saiba. Meu adorável punho aquece, a sede queima por dentro. Não há ar suficiente para extinguir o fogo. Queima, queima, frita o cérebro com pequenos pensamentos, minha querida. Um centavo, mais um … Está na palma da mão! Todo? Não, não, nem todos … Oh, estou com medo, estou com medo! De jeito nenhum! É preciso recalcular, recalcular. Devemos nos proteger e contar. Urgentemente! Imediatamente!
Mas como? Pessoas ao redor, as pessoas verão. É assustador … Correr, correr a toda velocidade com pequenos passos para que ninguém perceba, senão vão perceber e pensar em mim, pensar que há algo a lucrar comigo. Silenciosamente, silenciosamente às escondidas no portal, em um lugar escuro, sob o abrigo das sombras das latas de lixo. Ninguém aqui vai pensar em mim, ninguém aqui vai suspeitar que penso um centavo, que meu punho está cheio. Ninguém, ninguém, nunca!
Minhas moedas. Eles estão aqui, em meu bolso amassado, em meu pequeno punho. Oh, se apenas uma câmera maior! Aqui estão eles … Dois, três, quatro … É isso! Bem, é bom que eu contei, bem, isso é bom. Acalme-se agora. Agora está quieto e não me queima. Bliss … Não queima um centavo. Came e bolso. Vou esconder no meu peito! Não, a câmera é desconfortável no peito. Como abrir mão de tanta riqueza? De novo vai começar a arder, a infecção … Essa sede maldita.
Não, você não pode estar em seu seio. No bolso. E corra! Corre! Para onde ir desse horror, como escapar dele? Ele me persegue, constantemente me persegue … Alcançando … Conde!
Um, dois … Onde ela está? As palmas das mãos esfriam, uma onda de horror arrepia os cabelos. Está quente, não consigo respirar … Fendas estreitas tremem febrilmente por causa das gotas de suor. Cobre se afogando em gotas de medo. Não, não, aqui está ela, minha querida. Aqui ela se escondeu atrás de um amigo maior. Minha moeda. Fuh, deixe ir …
Para onde estou correndo? Quanto mais posso correr? Meu corpo dói, não me lembro da minha alma. Ela era, definitivamente era … Lembro-me de algo … Senti algo, exceto por um suor pegajoso escorrendo pela gola. É uma corrida com você mesmo. Pelo direito de possuir. Odeio todo mundo que quer tirar de mim o que enterro contava no meu bolso. Estou cansado, mas só consigo pensar em como esticar o prazer … é um prazer humilhante … Contar as moedas no bolso …
Alegoria. Um truque artístico do escritor … E daí? Não é sobre mim. Não estou me escondendo atrás de uma lata de lixo, estou me transferindo para o mar. E em vez de cantos escuros - contabilidade por partidas dobradas. Eu não fujo das pessoas, mas simplesmente não pago impostos ao estado e pensão alimentícia ao meu filho. Sim, às vezes me lembro que tenho um filho quando ele me solta … O suor escorre pelas minhas costas só de pensar em uma auditoria ou revisão documental. Mas eu não fico sentado no beco, tenho um escritório e um negócio. As pessoas trabalham para mim, e daí, o que sem registro … Eu pago elas, e daí, o que está em envelopes. Não! Eu não sou assim, não é sobre mim, ponto final! E, em geral, estou pior! Eu lido com a lei, eu preciso pensar em como sair, como contornar, para não me privar de um centavo … Ou seja, lucro. Estou pior, tenho que dividir, tenho que dar suborno, não consigo nem dar um passo sem eles. Ele corre, se esconde, mas para onde corro e me escondo,quando é necessário dar em todos os lugares? E eu dou e eles me dão. Este é um negócio, funciona assim. Não, isso não é sobre mim!
Isso é só … Por que esse idiota congelado com uma moeda no punho me chamando para a escuridão da consciência degradada?
De acordo com a igualdade das propriedades mentais. A degradação não depende do número de etapas passadas. Em qualquer estágio, ele dita ações, molda a vida, faz você sofrer onde pode obter prazer na vida.
Você pode minerar e multiplicar sem o suor pegajoso do medo nas lapelas Armani, colocando os acentos certos em seus desejos inconscientes.
A psicologia do vetor do sistema é para os bem-sucedidos, ambiciosos e determinados, não para aqueles condenados a compromissos duradouros com o fracasso.
